Uma cidade.
Um pouco fria, um pouco maior, um pouco mais,
mas nem tanto assim.
Lugar comum sempre visitado por minha imaginação.
Para todos os lados, gente.
Deles, senão por coletivos, não se tem notícia quase nunca.
Uns se confundem com os daqui, outros preferiam estar lá.
Um pouco do mesmo: espetáculo ruim, platéia duvidosa e
livraria sem títulos de Tchekhov,
mas aberta das 10 às 22 num domingo preguiçoso.
Uma cidade diferente como outra qualquer e
eu levando meus vinte e tantos graus para onde vou.
Salvador Dalí
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